Мчаться на мотоцикле по совершенно пустой дороге - это почти то же самое, что летать.
Ломендеон может с уверенностью утверждать это - слишком похожи ощущения. Демон думает, что люди, наверное, не чувствуют ничего подобного. Никто из них не способен управлять машинами так, как это делает Альт, никто не будет так лететь по скользкой в зимнюю ночь дороге, петляющей среди тёмных лесов. Ревёт двигатель, словно это и не мотоцикл вовсе, а реактивный самолёт, колёса оставляют чёрные следы на крутых поворотах. Снежная пыль позади ещё несколько долгих мгновений висит в воздухе. А звёзды в ночном небе такие яркие, что кажется - можно дотянуться рукой.
Словно летишь совсем рядом с ними.
- Почти приехали, - бросает Альтрил через плечо, и его голос при этом звучит спокойно, словно ему не нужно перекрикивать рёв двигателя. Демон ограничивается кивком и крепче прижимается к тёплой спине, прячется за плечом от ветра. Ему даже жаль, что скоро они будут дома - хотя ещё совсем недавно он не мог думать ни о чём другом.
Альтрил словно чувствует это, и демон всем своим существом ощущает его улыбку. Довольную, словно у сытого хищника.
- Не грусти. Покатаю тебя ещё, раз понравилось, - Альт тихо, крайне довольно смеётся, и Ломендеон улыбается в ответ. Радостное предвкушение согревает с такой силой, что он совсем не чувствует ни зимнего холода, ни ледяного ветра. Хочется развернуть крылья, ощутить их силу, самому рвануться вперёд... Почувствовать ветер всем телом, каждым пером... Демон закрывает глаза и выдыхает, не скрывая мурлычущих, хищных ноток в голосе:
- В следующий раз - наперегонки.
И обнимает крепче.